Dez dias na África. Do Sul.

Primeiro Cidade do Cabo. Focas, pinguins, o  teleférico esférico de Table  Mountain. Azulões e preás, a vida nas alturas.

Joanesburgo. Animais selvagens. Presos. Entro na jaula do leao como se nunca durante toda a vida.

Depois, Kruger Park, Roça sem tv ou internet. Safári, dormir äs 9h, acordar äs 5h, tempo sincronizado, fome ancestral.

Mas foi numa parada que vi. Meninas negras dançando.Llindas. Turistas aplaudem, depois gritam. Por fim, descem do ônibus (ou  do pesdestal?) e todos juntos. Comunhão. Sem cor, classe, língua.

Só a dança coletiva e tribal. Essência humana.

Na minha infância, as noites eram mais longas. As luas eram mais cheias. A vida, uma certeza.

Saía com  minha mãe pelas ruas de Copacabana. Andávamos pela praia, sentindo o cheiro doce do mar morrendo na areia.

Íamos a uma lojinha situada nos fundos de uma galeria, onde uma velha francesa vendia bonecas de porcelana que minha mãe admirava e jamais comprou.

Havia uma doceria a três passos do nosso edifício, onde comprávamos um doce cujo nome só descobri anos mais tarde – palmier. Eu, sete anos, pedia para a atendente: – moça, me dá uma borboleta?

E minha mãe ria, deliciada. Deliciosa.

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Hoje eu sei que as borboletas não retornam jamais!

Em meio às inutilidades dos dias úteis, lá estava ele. Na porta de um banco. Em Copacabana. Fazendo rosas com folhas de palmeiras arranjadas sabe-se lá onde. Rosas estranhas. Rosas verdes. Rosas lindas.

Os espinhos flechas perfurando os corações endurecidos pelas segundas-feiras da vida.

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Foi numa segunda-feira. Em Copacabana. Sabe-se lá quando. Sabe-se lá onde.

Se eu pudesse definir Fortaleza numa palavra  ela seria brisa. Brisa fresca, brisa morna. Pois o inverno aqui não é em julho. Ou não existe. Enquanto o Rio de Janeioro sofre com temperaturas de até 15 graus aqui , todo dia, faz 28, de manhã à noite.

Agora, perto da hora da partida, carrego no peito essa brisa eterna somada ao céu de abismo, às areias desérticas e à solidão constante.

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 Em breve, com certeza, volto a fugir das minhas responsabilidades.

Que não me venham os psicólogos de botequim com suas frases de livro de auto-ajuda.

Há um momento em que as dores (e as delícias da vida, também) se cobram.

Em noites frias como as de hoje, o preço é alto demais.

Numa sociedade repressora e mal-resolvida, a participante de um reality show, com um passado supostamente “duvidoso”, vira alvo de  incandescentes discussões sobre a “decadência da  sociedade”. Um deputado pseudo-moralista (perdão pela redundância, todos os moralistas são falsos de antemão)  acusa a apresentadora que o entrevistava de não ter “ética” para questioná-lo, visto  a própria ter revelado publicamente que já fizera sexo grupal. Grupos religiosos falam em “ofensa às leis de Deus” quando se discute a união civil dos homossexuais.

E assim seguimos…

Sonho chegar o dia em que não mais se confunda sexualidade com imoralidade, heterossexualidade com hombridade, repressão sexual com educação. O dia em que o sexo fique por baixo, o amor por cima e ambos caminhem lado a lado, de mão dadas.

Neste dia, com certeza, o ser humano estará no topo.

Em tempos politicamente corretos trocamos palavras carregadas de preconceito por outras: aleijado passou a ser “cadeirante”; favela, agora, chama-se comunidade; retardado, especial.

Em verdade, mudam-se as palavras, mas não o preconceito. As “comunidades” permanecem indignas, desumanas; os “especiais”, discriminados e os “cadeirantes” alijados do convívio social.

Basta conferir: quantas “comunidades” apresentam condições básicas de sobrevivência? Quantas escolas incluem os “especiais” em seus quadros? Quantos ônibus dão acesso a “cadeirantes”? Aliás, quantas vezes você viu um “cadeirante” subir num ônibus? E, mesmo que subisse, como poderia ele andar por ruas sem rampa.

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As palavras têm força, sim. E muita. Tanta que, muitas vezes, as usamos para não fazer as mudanças necessárias.

Em minha última ida ao oftalmologista veio a revelação: sofro de ressecamento ocular.

Tenho olhos áridos, retinas desérticas. Logo eu, que choro feito criança em filmes românticos de finais felizes. Logo eu, cuja vida ridícula se assemelha a um dramalhão mexicano, um vale de lágrimas que começa na desgraça e acaba no riso (ou vice-versa). Logo eu,  agora perdi o direito sagrado de chorar.

Mas não doutor, não serei presa do riso fácil, amarelo e sem graça que acomete os quarentões perdidos. Não abrirei mão de minhas lágrimas. Nem que sejam lágrimas secas, evaporadas nas porradas da vida. Disso não abro mão, doutor. Chorar, choramingar, diluir-me , liqüidar-me, liqüidificar-me, secar no sal das lágrimas que queimam minhas retinas fatigadas.

Só assim não cegarei.

Sou Rio de Janeiro.

Rio de todos os santos, de todos os cantos do Brasil inteiro.

Rio de São Paulo, Santa Catarina, São Salvador, São Luís.

Rio cheio de amor pra dar e ser feliz.

Sou Rio grande, de norte a sul, Rio das praias verdes e do céu azul.

Rio do samba, do tabuleiro da baiana, Rio do xote e do xaxado, Rio de braços abertos sob o Corcovado.

Sou Rio Piauí, Rio Amapá, sou Rio de  Goiás,  sou Rio de Pará

Sou Rio das Minas,   Rio Mato Grosso, Rio Amazonas, Rio Ceará.

Sorrio e só quero amar.

Sou Rio Paraíba, Rio Paraná, Rio Pernambuco, Rio Tocantins.

Sou tão louco pelo Brasil, que todo o Brasil faz parte de mim.
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Um bom presente seria uma casa, um lar, um futuro pleno.

Isso, ainda que improvável, muito improvável, seria possível.

Mas se eu pudesse mesmo, daria aos que amo um passado novo, uma nova chance de viver na prática, tudo que se vive na teoria, as lembranças.